...И вот что из этого выходит. Еще кусочек старья. Совсем маленький, к счастью.
Ветер. Это просто ветер. Это он швыряет в лицо горсти песочной пыли, мелкие осколки стекла, обрывки слов. Это он нервно смеется и рвет изящные ниточки серо-голубого дыма. Человек кажется ему невозможно хрупким. Дунь - сломается. И ветер дует. Сначала легко, шутя, а потом сильнее и сильнее, пытаясь уже не повалить – хотя бы просто заставить упрямца повернуться спиной, спрятать от ледяных объятий лицо. Но человеку, кажется, все равно. Он кривит губы, щурит глаза, но идет вперед так же спокойно, как и в безветрие.
Ветер путается в светлых волосах, в полах темного плаща и злится. Но в какой-то момент понимает, что ему даже нравится эта игра.
Ветер. Это просто ветер. Это он швыряет в лицо горсти песочной пыли, мелкие осколки стекла, обрывки слов. Это он нервно смеется и рвет изящные ниточки серо-голубого дыма. Человек кажется ему невозможно хрупким. Дунь - сломается. И ветер дует. Сначала легко, шутя, а потом сильнее и сильнее, пытаясь уже не повалить – хотя бы просто заставить упрямца повернуться спиной, спрятать от ледяных объятий лицо. Но человеку, кажется, все равно. Он кривит губы, щурит глаза, но идет вперед так же спокойно, как и в безветрие.
Ветер путается в светлых волосах, в полах темного плаща и злится. Но в какой-то момент понимает, что ему даже нравится эта игра.