Позволяю себе мечты о лете - не слишком жарком, но и не слишком холодном. Градусов двадцать пять выше нуля в полдень - оптимально. Для меня, конечно, про других не знаю. Целых два месяца. И как хочется эти два месяца провести так, чтобы потом не жалеть о бессмысленно потраченном времени: выставки, музеи, театры... А еще махнуть на недельку (а лучше дней на десять) куда-нибудь на море, но так, чтобы и посмотреть было что. Дикарем побродить или ощутить себя частью туристического стада - организованной и порядочной частью, щелкать виды на город, глазеть вокруг и периодически вздыхать: "Красота-то какая..." А с другой стороны хочется свалить на все время на дачу, обложиться книжками и не вылезать со своих родных двенадцати соток (хоть и не поместье, а все равно раздолье), лопать неспелую сливу и зеленый крыжовник, обдирать смородиновые кусты "для чая", сидеть у соседей уже с совсем другим чаем - да и не соседи они уже почти, родные люди. Но книги все-таки первым пунктом. Бумажные, старые: пожелтевшая бумага вкусно пахнет пылью и чем-то далеким - детством, наверное, когда корешки этих же томов ровным рядом стояли на полках у бабушки. Я тогда любила их рассматривать, а доставать боялась, не хотела разбить стекло. А до тех полок, что не были прикрыты стеклянной дверцей, не дотягивалась. Жаль немного, что гамак на втором этаже у нас уже не висит, да и вряд ли он меня бы выдержал сейчас. Но "Три мушкетера" (желтая тканевая обложка с потертым рисунком) у меня ассоциируются исключительно с гамаком, от которого потом вся спина и пятая точка были в сеточку: одеяло я, конечно, подложить не додумывалась.
Я помню, что верещала, мол, не люблю весну, я ее и сейчас не люблю, но может быть здесь станет хотя бы чуточку теплее? Пожалуйста.
Да и грязь на сапогах уже изрядно надоела.
Я помню, что верещала, мол, не люблю весну, я ее и сейчас не люблю, но может быть здесь станет хотя бы чуточку теплее? Пожалуйста.
Да и грязь на сапогах уже изрядно надоела.